As Danaides
quinta-feira, 31 de julho de 2008
LES BAINS DE CARACALLA
Sonhei tanto, sonhei tanto, que não sou mais daqui. Às águas da piscina de Caracalla levo a alma, --- na piscina nadam cinco Danaides ---, levo a sede às cacimbas. Com pureza entro na barca do pensamento; agora sei que as Danaides é que arejam a língua da piscina. Há dentro de mim uma água que não existe. Há uma fonte além do vento e da morte: nela água é humilde. A cisterna que a contém recende a um acorde de pólen. A música é haste de gramínea entre os cabelos das Danaides. Esqueci minha língua de piscina no tímpano de uma delas --- a com o leque.
Sonhei tanto, sonhei tanto, que não sou mais daqui. Às águas da piscina de Caracalla levo a alma, --- na piscina nadam cinco Danaides ---, levo a sede às cacimbas. Com pureza entro na barca do pensamento; agora sei que as Danaides é que arejam a língua da piscina. Há dentro de mim uma água que não existe. Há uma fonte além do vento e da morte: nela água é humilde. A cisterna que a contém recende a um acorde de pólen. A música é haste de gramínea entre os cabelos das Danaides. Esqueci minha língua de piscina no tímpano de uma delas --- a com o leque.
Eu escrevo o dia inteiro, cá fora, junto ao pequeno pavilhão de estilo oriental e sob a árvore daquela frase; árvore que finca raízes no calcário friável composto de sílica e argila. Não esfrego serpente nem ostra na cara. Não falo grego e siríaco, mas o silêncio escuta o movimento hierático de minha clara língua. Eu, K., a caminho da ilha de Creta, extravio luz no vão de cercas. A caminho da nuvem, eu, morador de Villa da Concha, me’n vaig arran de l’aigua i recullo – vou rente à água e recolho – grãos de música para os dias frios e desesperados. Nos cactos, nos vinhedos e nas paredes pintadas a cal perpassam manadas de sombra. Por aqui o olho das velhas loucas até parece um lugar de siri. Escrevo: “O Jarro Sereno --- no jardim de Quf --- sonha que não cessam os oráculos. E o que poderiam revelar os oráculos?” O Deus tenta uma resposta: “Os oráculos revelam que é necessário esgrimir contra a monotonia para que o texto do Jarro Sereno – lumen naturae – nos alcance”. Eu, K., no horto, certo dia, mergulhei a cabeça oca na pipa d’água --- ia morrer afogado, o Jarro Sereno me puxou da pipa d’água”. Escrevo, depois do susto, algumas letras nupciais: “Lucana, o que eu desejo pra ti é que chovam capinzais e a Cassiopéia na tua frase. Chovam brasas no teu gelo e que os esguichos do unicórnio ágüem os cajueiros do quintal, ágüem o meu amor e a tua concha – que a água-perfumada lave teus ossos até que reste apenas essa caixinha de música e a música é tudo, bem sabes. De branca espuma coroada a onda, de barcas o mar de sal grosso, de Vazio coroado o ar e de água pura a fronte, enquanto a brisa zaranza da turmalina ao matadouro, das altas árvores à torre da pequena igreja do Carmo, dos cílios aos capinzais, a brisa por tudo passa e serenamente entra pela janela e no quarto se acalma. E que te cale a chuva no Jardim de Pedra. Durma até, durma Lucana, que eu te ressuscito com carícias na nuca. E, ao adormeceres comigo, sem que me toques, possa a árvore branca das cantatas de Bach oxigenar a tua pura fonte no pedrento, meu amor, meu labirinto de relva”. Escuto um pouco o riscado vinil de Chet Baker. Leio, antes da pequena refeição noturna, este versículo de Manoel de Barros: “Eu ouço a fonte dos tontos. Quem ouve a fonte dos tontos não cabe mais dentro dele”. Ontem sonhei que eu caía na cisterna abobadada de Bahr El Khabeer para escutar mel nas ostras, para escutar a fonte dos tontos, para escutar o sumo solar. Consultava o relógio da corrente: quadrado branco de fino vidro. Na cisterna havia orgias de latim e eu era virgem de mulheres. Meus olhos cobertos por vidros fumados, de aros muito grossos e talvez prateados. A cisterna mormacenta sufocava, enquanto eu rememorava os vaticínios daquela noite de runas: eu só poderia clarear o inverno sombrio, se eu mesmo fosse o inverno sombrio ou esse trecho de pedra fria que me serve de cama. O mal há, é sombra que enfraquece. O real é uma alta árvore no ouvido, o “em-constelação”. Folheio Eça: “Onde não há água, não está Deus. Chão de greda é condado do demônio”. O baal zebuh não há. Existe é o céu humano. Um cristal ou uma enguia me muda.
Tara verde: a mulher Buddha
O mantra da Tara verde
OM – TARE – TUTTARE – TURE – SOHA
OM - São as qualidades do corpo, palavra e mente dos Buddhas. É a meta.
TARE - Significa "aquela que liberta".
TUTTARE - "Que elimina todos os medos".
Os oitos medos causados pelas oito ilusões:
l. Apego (enchente).
2 - Ira (fogo).
3 - Ignorância (elefante).
4 - Inveja (serpente).
5 - Orgulho (leão).
6 - Avareza (correntes da prisão).
7 - Visões erradas (ladrões).
8 - Dúvida (fantasmas).
TURE - "Que concede todo sucesso".
SOHA - "Que as bênçãos de Tara contidas no mantra se concretizem".
sexta-feira, 25 de julho de 2008
Kenzo Awa (1890-1939)
Aqui, ao esquecer um ramo de chuva no tatami, presto minha reverência ao grande mestre Kenzo Awa.
O Tao que pode ser mencionado não é o verdadeiro Tao. Nomes podem ser mencionados, mas não o nome eterno. A origem do Céu e da Terra está na ausência de nomes. A Mãe de todas as coisas também não pode ser nominada. Mesmo oculto, o Tao exerce sua influência. Devemos olhar esta influência como Sempre-manifestada. E quando é manifestada, devemos olhar para outro lado. Esses dois fluem da mesma fonte. Embora tenham nomes diferentes, ambos são chamados de Mistérios. E o Mistério dos Mistérios, o Tao, é a porta de tudo o que é essencial.
Capítulo 1 do Tao Te Ching
O pequeno inseto com asas brancas descerra a porta de aço maciço. O insignificante, o mínimo, o quantum descerram a porta maciça.
Aqui, no Templo de Sat, Eu, o arqueiro quântico, empunho o Arco, a Flecha e recito: tenho o dom de atrair o acontecimento de acasos felizes.
Diz o Buddha:
“Antes que a primeira vela
se acendesse,
a vela já estava acesa”.
Nessa hora sem sombra, ignoro tudo na arte em que sou exímio. Apenas contemplo puramente o alvo.
Algo dispara, algo acerta. Algo: a essência de uma coisa.
O mérito desse tiro, no entanto, não me pertence, pois ao permanecer esquecido de mim mesmo e de toda intenção, no estado de tensão máxima, o disparo foi realizado pelo Algo que, tal qual uma fruta madura, caiu.
Só o que escuto é um zunir que perfura o ar:
Algo dispara a flecha,
algo acerta o alvo.
Mas Algo também diz, se afinarmos a escuta:
Algo diz pára de sofrer,
diz pára de mentir,
diz pára de ter ressentimento,
diz pára de baixo-estima
e algo acerta o alvo.
O ponto em que a coisa-em-si (o Átman: o indestrutível) entra mais imediatamente no fenômeno é aquele em que a consciência (mente sem pensamentos) ilumina a Vontade.
Mente: consciência com pensamentos.
Sono, sonho, vigília.
A psique (alma), para os gregos, significa: inseto, mulher bonita, sopro.
O pequeno inseto com asas brancas descerra a porta de aço maciço. O insignificante, o mínimo, o quantum descerram a porta maciça.
Ou como dizia Paulo Leminsky: “E no interior do mais pequeno abre-se profundo a flor do espaço mais imenso”
O que é o quantum? A menor medida possível da matéria, que não pode ser subdividida em nada menor. Segundo Stephen Hawking, quantum é “a unidade indivisível em que as ondas podem ser emitidas ou absorvidas”.
O texto acima é fragmento do livro
“O arqueiro quântico,
de Fernando José Karl
Responde Kenzo Awa:
– Enquanto você tentar provocar o momento de disparar a flecha, não irá aprender a Grande Arte. A mão que estica o arco deve abrir-se como se abre a mão de uma criança. O que atrapalha a exatidão do tiro é a vontade demasiado ativa do arqueiro que pensa que aquilo que ele não fizer, não será feito.
– Enquanto você tentar provocar o momento de disparar a flecha, não irá aprender a Grande Arte. A mão que estica o arco deve abrir-se como se abre a mão de uma criança. O que atrapalha a exatidão do tiro é a vontade demasiado ativa do arqueiro que pensa que aquilo que ele não fizer, não será feito.
Enquanto o mestre Kenzo Awa explicava que o tiro com arco consiste em deixar partir a flecha sem a intenção de acertar, de atirar sem apontar – ou em outras palavras, ficar na máxima tensão, sem intenção –, Herrigel não pôde deixar de dizer:
– Nesse caso, o mestre deve ser capaz de atirar de olhos vendados.
Sem proferir uma palavra, Kenzo Awa preparou o chá com todo o cuidado, depois serviu-o com imensurável delicadeza. Cada um de seus gestos se desdobrava com a exatidão e a elegância que só uma severa concentração pode dar. Os dois homens mantiveram-se em silêncio para saborear convenientemente esse harmonioso ritual. Um instante de eternidade, como dizem os Japoneses.
Na volta, reparou que o velho arqueiro Kenzo Awa se preparava para a cerimônia do tiro com arco. Após uma saudação dirigida ao alvo invisível, o mestre deslocou-se, dando a idéia de deslizar sobre o soalho. Os seus movimentos sucediam-se com a lentidão e a fluidez de uma língua de fumo que rodopia docemente ao sabor do vento. Ergueu os braços e depois os baixou.
Kenzo Awa permaneceu imóvel, com os braços esticados, como se acompanhasse a flecha até seu destino desconhecido, como se o tiro se prolongasse numa outra dimensão. Logo a seguir, e mais uma vez, o arco e a flecha voltaram a dançar nas mãos dele. A segunda flecha silvou como a primeira e foi devorada pela noite.
O artista plástico Ando Hiroshige (1797-1858) nos apresenta o Monte Fuji tal como é visto do desfiladeiro Inume, na província de Kai, no Japão. O monte, coberto de neve sobe por uma cadeia de outras montanhas que dominam uma ravina onde flue o cristalino rio Fuefuki. Sobre a ravina, nuvens marcam a transição entre o primeiro plano e as montanhas ao fundo. Do lado direito, abaixo, três viajantes sobem a montanha. Mais acima duas figuras parecem admirar a vista sobre a ravina.
Espiando
Rita Hayworth
no banho
L’hydre-Univers tordant son corps écaillé d’astres.
Água morna de chuveiro na pele de Rita Hayworth. Com suavidade descerro as portas do box e a flagro ensaboando as clavículas, o ventre, os pés. A nudez dela ondula sombras nos azulejos brancos. Vidros embaçados, o barulho da água atrás da cortina de plástico; as coisas essenciais, os reinos da chuva, incrustados fora da razão. Aqui, ante Rita Hayworth, devo ser um servo, e servo reverente. Ela me chama, aproxima seus lábios dos meus e nos beijamos através do plástico transparente: dura apenas um instante. Não esqueço nunca que eu tenho pelas banhistas de chuveiro uma predileção especial, ainda mais se essa banhista é Rita Hayworth. E se, após o banho, ela cobrir o nu com uma toalha, ai dela, eu viro Calígula, o Terrível, ordeno a meus exércitos que arranquem a toalha enrolada em seu corpo. Que a toalha suma! E que reste límpida a nudez de Rita Hayworth, assim deitada na cama, em estado de óbvia distração.
quarta-feira, 23 de julho de 2008
Domine
“Miserere mei, Domine, quonian infirmus sum; sana me
Domine, quoniam conturbata sunt ossa mea”.
(Rei Davi)
Dedico este poema à Mié
Sana me de formas turvas, Domine.
Sana me da miséria tumular.
Sana me do ríctus da amargura.
Sana me do conturbado vendaval de Carrascozza.
Sana me de não fazer ablução com água de estrela.
Sana me de crótalos marinhos envenenados.
Sana me de cadáveres dragados nos pauis.
Sana me com os Santos Óleos e o azeite dos doentes.
Sana me de fétidas palavras.
Sana me.
Sana me com a força da doçura.
Sana me com a força da poesia.
Sana me com a força da música.
Sana me com a força das mulheres e das crianças.
Que língua, ossos e olhos sejam para sempre.
“Miserere mei, Domine, quonian infirmus sum; sana me
Domine, quoniam conturbata sunt ossa mea”.
(Rei Davi)
Sana me de formas turvas, Domine.
Sana me da miséria tumular.
Sana me do ríctus da amargura.
Sana me do conturbado vendaval de Carrascozza.
Sana me de não fazer ablução com água de estrela.
Sana me de crótalos marinhos envenenados.
Sana me de cadáveres dragados nos pauis.
Sana me com os Santos Óleos e o azeite dos doentes.
Sana me de fétidas palavras.
Sana me.
Sana me com a força da doçura.
Sana me com a força da poesia.
Sana me com a força da música.
Sana me com a força das mulheres e das crianças.
Que língua, ossos e olhos sejam para sempre.
Luctantes Ventos Tempestates que Sonoras
No mais mineral das profundas prosas altas,
.......... onde a viola de chuva se esconde,
.......... lá onde as piscinas ondulam tempestuosas,
.......... quando o escarcéu das águas se avulta,
.......... lá a voz selvagem e as iguanas sedentas,
.......... lá, na voz, se aclara a palavra nunca vista
.......... e a obsedante garoa rega a pedra da elegia.
.......... No alto-mar de transparente massa cristalina,
.......... quanto mais ao alto-mar de silêncio perto,
.......... mais a voz vai aclarando,
.......... se antiga é a alma que se vislumbra,
.......... assim das profundas mostra claro e radiante
...................... o mineral das prosas altas
...................... que serena o que, nas sedentas, há de árido.
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