Nasci em Joinville/SC no ano de 1961. Sou autor, entre outros livros, de "Casa de água" (Poesia), "O livro perdido de Baroque Marina" (Romance) e "Senhora do gelo" (Novela).
As duas jovens tatianas com flores de manga em torno do fino pescoço, as duas nadando em volta da barca abandonada à orla. O casco lateral furado, quilhas enferrujadas, mastros decaídos.
Há algo de sinistro na antiga barca que balouça junto ao capinzal à beira-mar.
Uma das jovens tatianas nada mais rápido que a outra, e traz dentro da tanga conchas azuis, mostra ao vento e ao céu, dentro da água, o feitiço de sua nudez queimada de sol. O que ela pronuncia poderia ser a língua natural dos ventos que indica algo para a outra ver.
As palavras da outra jovem tatiana seriam as mesmas do idílio; a alma é que é outra, a alma e os longos cabelos negros. A que nada mais rápida em volta da barca abandonada é a própria cabeça da chuva, confunde-se nas águas do mar grosso; esta não é deusa nem santa, mas gente humana e confidencia segredos em prosa de sala.
MEDITAÇÃO DO CALIFA OMAR SOBRE ALEXANDRIA (640 d.C.)
Com seu periscópio de concha o califa Omar perscruta a baía de las Gavenas, em Alexandria.
O caminho do poeta não é o do silêncio, mas o da luxúria.
As ondas nunca ociosas na baía de las Gavenas.
O califa Omar, neste ano de 640 d.C., escreve numa das paredes do Palácio Real que o princípio de toda
poesia
é suprimir masmorras, leis da razão: na pedra gasta infiltrar a phantasia: e nos conduzir ao caos originário.
Estou lendo, nesse exato instante, aqui em Marduk, um poema de Hildegard von Bingen (1098 a 1179), que gostaria de compartilhar com vocês:
Porque a mulher criou a morte, uma virgem clara a dissolveu; por isso a bênção suprema vem na forma feminina, além de todo criado: o mesmo Deus se fez homem na virgem doce e beata.
Em lugar de olhos, dois nuncas. A noite é palavra unida à noite essencial. Um diamante iça, em lugar da morte, e da cisterna sombria acordo alado: sem amada, capinzal, mãe, pedra ou labirinto. Em lugar de respirar, a música me vela. A eternidade é o silêncio das tigelas de arroz. Em lugar de estar vivo eu sou um canto, enlouquecido por discordar do roteiro. É desconcertante morrer sem acariciar o pomo dourado da própria voz, e a lenda da pele, que acende com o toque dos dedos. É sempre absurdo não ter direito a um nome, a um quintal com pequenos pássaros intensos. Os erros são todos meus. A luz é toda tua. Quando eu não existir mais, eu também virei recolher os domingos que não passei à beira-mar.
