Na única torre do casarão colonial, com o binóculo, K. observa que a Casa de Água não existe absolutamente, é em seu todo invenção. Husserl, segundo Sartre, “restitui ao centauro sua transcendência no seio mesmo do seu nada”. Eu também restituo à Casa de Água sua transcendência ali onde ela some e torna a vir à tona por meio das palavras. Sábado à noite, na velada do chá, quando baixar em Villa da Concha uma neblina vivificante, vou quebrar em duas a espinha dorsal das odes taciturnas – talhadas na velha carniça da língua latina – e espancar, uma a uma, as especiarias do caos. Eu, K., sem Lucana, sem Casa de Água, sem casarão colonial, sem música, sem corpo, eu apenas com a voz, não esta que se escuta, mas uma outra voz, aquela que paira, nesse instante, estrelas úmidas na antiga manhã de Villa da Concha.
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