Nautikkon: Fernando José Karl

Jock Sturges, 1993

2012-02-18T12:54:00.000-08:00

2012-02-18T12:45:00.002-08:00

E lá vai a banhista do mar em Cassis, banhista que se lava em outro lugar – na minha mente, talvez. Explico: a banhista não está ali andando no areal cascalhoso ante o mar em Cassis, não está ali nem alhures, e por que não está? Porque estou imaginando tudo isso. A banhista do mar em Cassis, próxima do Rei do dia, esfrega divindades no tímpano, folheia triste o pergaminho virginal, pergaminho onde lê os frescos fogos de Sirius na noite quieta. A banhista do mar em Cassis não copia o pensamento, deixa-se desfazer e refazer por ele, lava o pensamento num regato de água doce.

2012-02-18T12:37:00.001-08:00

Ver

L'Atalante,

de Jean Vigo

http://www.youtube.com/watch?v=GUJhmDYj_Ro&feature=related

2012-02-18T12:26:00.001-08:00

Ver

Um homem com uma câmera,

de Dziga Vertov

http://www.youtube.com/watch?v=fijcT2I_s1U

Lucien Clerque, 1962

2012-02-18T12:24:00.001-08:00

2012-02-18T12:17:00.000-08:00

Eu, o escritor Palma Bravo – mesmo que vivesse mil anos – um dia teria que morrer, pois morrer é a única coisa que darei à morte, mas não confessarei a ela onde escondi o menino: aquele que sonha se mistura ao ar.

Volto para minha Casa Velha e grafo na árida folha de papel: É meia-noite. A chuva está batendo nas janelas. Não é a meia-noite. Não está chovendo, porque sempre já choveu.

A terra ainda não destrinçou as retinas que guardo nas cavidades ósseas da face, por causa disso noto à minha frente um objeto: a Casa Velha: postado no íngreme arrecife rente à costa setentrional desse lugar que todos aprenderam a chamar de Villa do Grego.

Ante aquele arrecife outro objeto: mar: com vinte metros de altura salgada. Só se alcança a minha casa através de um sulcado caminho de urzes. É necessário abrir umas venezianas e fechar outras para que a aragem de verão alcance cada recanto da Casa Velha que, apesar desse nome vetusto, traz em seus telhados e paredes o estilo de uma casa senhorial.

Sento à mesa e sirvo-me, na terrina fumegante, das amêijoas da Galícia, dos perceves do Cantábrico, dos lagostins de Alicante. O vinil flutua no gramofone Shwepstein o vocalise de uma soprano húngara; vocalise que se enfia entre as árvores de meu tímpano como se vento fosse.

Quando, num pesadelo, vejo o morto que um dia serei, ele se mostra silencioso e estranhamente deprimido/severamente taciturno, talvez porque o morto é um vergonhoso segredo de um corpo que, sem ter escolha, apodreceu. Se acontece desse morto que um dia serei me espiar, ele aconselha que eu escute a oração do vento nas ramagens das carvalheiras. E, num tom confessional, confidencia:

“Estou do mesmo modo que estava quando vivo. A única diferença é que, agora, não vou morrer mais”.

Como um padrão neural se torna Palma Bravo, Casa Velha e mar é uma questão que a neurobilogia ainda não resolveu. Ter ou não ter em nós vaso sagrado, um depósito, uma presença contínua, esta é a nossa condição. As imagens são construídas quando mobilizamos objetos – pessoa, lugar, dor de dente – de fora do cérebro em direção ao interior do cérebro, e também quando reconstruímos objetos a partir da memória, de dentro do cérebro para fora do cérebro, por assim dizer.

Quando as partículas de luz conhecidas como fótons atingem a retina com um padrão relacionado a uns objetos específicos, por exemplo: Palma Bravo, Casa Velha e mar – as células nervosas ativadas nesse padrão constituem um mapa neural transitório.

As imagens: Palma Bravo, Casa Velha e mar que eu vejo em minha mente não são cópias de Palma Bravo, Casa Velha e mar, mas imagens das interações entre mim e esses três objetos: Palma Bravo, Casa Velha e mar; imagens que mobilizam meu organismo, construídas com a forma de um padrão neural.

Os objetos Palma Bravo, Casa Velha e mar são reais e – as imagens deles – tão reais quanto esses objetos podem ser.

Mais para baixo, perto de um braço de mar tortuoso em que viçam martins-pescadores e mexilhões, e depois de um cemitério espraiado de racimosas, logo se pode ver um casarão de pilares brancos, altivo, que é onde respira certa mulher de pele suave, que deixa cair longos cabelos até os quadris, e que atende pela alcunha fidalga de senhora Cavadal de la Bruta – algumas vezes ela anda com sigilosos passos – e sabe que uma coisa invisível está perecendo no mundo, um amor não maior que uma música. O que logo me prendeu a ela foram os seus olhos negros, de um negro que só há nas noites para sempre molhadas.

Estamos em 1908.

O referido casarão a senhora Cavadal de la Bruta herdou-o no Anno de 1901. Lembro-me, quando fui visitá-la a primeira vez, da sonoridade e da frescura do lugar, da pavimentação bizantina do vestíbulo (que é o espaço entre a porta e a principal escadaria interior), do gato de cristal de rocha (com poderes de cura) numa estante com alguns livros antigos, de um piano, de um sarcófago com a múmia de uma egípcia que morreu, há 1.000 a.C., depois de ter ingerido ostras. Recordo-me, igualmente, das clarabóias e das varandas superiores de seu casarão, do quanto eram escuros os quartos misterioros e do jarro apenas com água ao lado de um crucifixo.

Ao acenar com o lenço para a senhora Cavadal de la Bruta, não disse, mas pensei: “Quero olhar tua nudez com a calma de quem retira, uma a uma, as espinhas de um peixe”.

Troco de camisa, engraxo os sapatos, sei que exagero na água-de-colônia, mas concordo com Virgílio quando ele diz que “há lágrimas na natureza das coisas e a certeza do efêmero toca-nos o coração”.

Sou um homem de compleição sombria, alto, de feições aquilinas, os cabelos negros no ombro, e o meu olhar é frio. Tenho a tenacidade de um quebrador de pedra e só creio na ressurreição dos vendavais. Quando me encontro com os pés nas águas que vazam das ondas na orla, costumo cavilar o seguinte pensamento: o que é que esse engenho que se chama ar, e que venceu a incerteza e os séculos, veio fazer aqui dentro de minhas narinas que sorvem o ar até os pulmões, pulmões que arejam o meu corpo que, antes de ir ao túmulo, por enquanto anda entre os corvos do mar?

Marquei de ir essa noite ao Cinematographo com a senhora Cavadal de la Bruta, por isso passo um pente com brilhantina no bigode, mando chamar o tílburi. Se tenho que esperar, escuto a grossa agulha do gramofone que raspa no vinil como uma faca raspa num prato; grossa agulha que traz à tona um fragmento sonoro de Brahms.

Chega o tílburi.

Durante o percurso noturno da Casa Velha ao casarão de pilares brancos, aproveito para sentir o cheiro do mar que, entre outras coisas, tem a função de corrigir a noite áspera; também não perco a oportunidade para ver a mata retorcida e uma quantidade de ervas compridas que se alastram pela praia, muito chã e muito formosa, rente ao casarão da senhora Cavadal de la bruta, que me aguarda ansiosa numa das varandas superiores.

Ela entra no tílburi e singramos ao Cinematographo.

Depois de assistirmos à película, peço que venha comigo à Casa Velha.

A senhora Cavadal de la Bruta, entre um copo e outro de vinho branco, filosofa à entrada da Casa Velha:

“Na alma de cada um de nós, por vezes, há cousas do arco-da-velha. Sabe-se, de igual modo, que o papel aceita tudo o que a pena da galhofa e as tintas da melancolia querem nele escrever”.

2012-02-18T12:16:00.001-08:00

Ver

A Propos de Nice,

de Jean Vigo

http://www.youtube.com/watch?v=EHjgJY6OgIA&feature=related

2012-02-18T12:14:00.001-08:00

Escutar Pato Fu

http://www.youtube.com/watch?v=aZtO_OhzbT0

Ernst Haas, 1959

2012-02-18T12:12:00.000-08:00

2012-02-18T11:22:00.000-08:00

Na piscina de antiga mansão luxuosa, no Sunset Boulevard, flutua o corpo de um homem a balas crivado.

É tempo de saponárias ou saboeiras legítimas, quando o vendaval sopra frio, e por todos os lados cresce a figura curvada dos junquilhos.

Conta o morto sua história:

“O corpo nessa piscina, devo confessar, é o meu corpo. Assim, cadáver, aproveito pra cochilar um pouco (de ventre para baixo) na água leve: abro os olhos e há uma quietude que posso ver nos ladrilhos fixos no fundo da piscina.

Um morto pode ver? Não. Mas nunca lhe é arrancado o sortilégio de imaginar. Quem teria a balas perfurado meu pulmão? Antes que as balas furassem as algas translúcidas de meu tecido pulmonar, eu era um jovem roteirista desempregado.

Eu, Joe Gillis, ancorei aqui, nessa mansão luxuosa do Sunset Boulevard, numa tarde de chuva torrencial. A primeira coisa que vislumbrei foi a piscina de águas sobre águas se movendo. A segunda coisa que vi foi Norma Desmond, milionária estrela do cinema mudo, que vive isolada de tudo e de todos em sua suntuosa residência, e, cortada de angústia, recorda cada hora de sua glória que passou como somem as nuvens.

Seu primeiro marido, Max von Mayerling, baixote, gordo, calvo, era célebre diretor aposentado e virtuose em cavilações noturnas. Tinha por hábito escutar rapsódias húngaras de Lizst, enquanto se ensaboava embaixo do chuveiro. Max, que morava com Norma na mansão luxuosa do Sunset Boulevard, cometeu o erro de iludi-la quando insinuou que ela ainda era adorada pelo grande público. Tudo mentira, claro; ninguém sequer sabia se ela estava viva ou morta; contudo, Norma Desmond caiu de amores por mim, Joe Gillis, e contava que eu escrevesse um roteiro para que ela pudesse concretizar seu retorno triunfante às telas.

Eu, cansado dessa farsa extravagante, contei tudo à Norma, que não suportou a dura verdade e me desferiu no pulmão o aço das balas.

Com o impacto dos disparos, dei três passos e tchibum na piscina: daí me tornei um zumbi, um morto-vivo, que, para não enlouquecer, feito um Sherazade-macho, narro histórias atrás de histórias para não ser degolado pelo sultão. O bom de ficar aqui pairando sem vida nessa piscina é que, sem nada para fazer, posso recordar de todos os livros que li quando estava vivo. Igual passam sombras de nuvens pelas pedras, assim passam, pela minha escassa memória, sombras de alguns textos de escritores consagrados nos quais gastei retinas à beira do abajur. Só rememoro fragmentos das obras lidas, óbvio, mas o pouco de que lembro serve para iludir o tédio que grassa em meu coração parado, eu, Joe Gillis, morto com dois balaços por Norma Desmond, ex-atriz do cinema mudo.

Enquanto rezo uma oração fúnebre no meu terço de buirás, imagino – ainda com o corpo a flutuar na piscina da luxuosa mansão no Sunset Boulevard –, imagino que ando entre um cinema e uma conspiração de choupos vergados pelo vendaval. Sigo pelo lado branco do vendaval, a espiar o muro do outro lado da rua. É um desses dias de nuvens gordas no céu, com reflexos de vidro aqui e acolá; atravesso a rua e espanco o muro com jasmins.

No meu lado de fora a tinturaria, a farmácia, o drugstore, as fontes da praça sob um meio-dia tórrido. No meu lado de dentro cai uma neve pesada: é quando percebo que minha memória está nevando no outro mundo.

Durante que isso tudo acontece, eu continuo morto na piscina. Rezo, como já disse, no meu terço de buirás, e findo a oração com entoar o salmo 69:

Salvai-me, ó Deus,

porque as águas me chegam ao pescoço.

Estou imerso em lodo fundo, não tenho ponto de apoio;

cheguei às águas profundas e as ondas me encobrem.

Já se passou um dia; no terceiro eu vou ressuscitar e aí soarão sinos de ouro? Serei coberto de ervas aromáticas e até um quarteto de virgens me receberá num vasto leito de núpcias? Evidente que não ressuscitarei, por isso nenhum sino de ouro soará, mas ervas aromáticas cobrirão meu impossível corpo. O que eu lamento, de não haver outra vida, é não compartilhar o vasto leito de núpcias onde o quarteto de virgens me aguarda.

Mudo de assunto e penso numa linha de frase de Montaigne: “O homem é certamente um louco varrido; não pode fazer um verme e, entretanto, faz deuses às dúzias”.

Apodreço a todo vapor, como diz a gíria, e isso me enfraquece o ânimo. Não, não riam, posto que é grave essa minha condição de morto. Um morto não faz diferença e, se um morto pudesse pronunciar alguma coisa, todos estão carecas de saber, isso valeria menos que a caspa na sobrancelha da barata leprosa.

Não devo caçar a mentira para esfaqueá-la. Abandono-a no deserto e ela, sem ninguém, corre desesperada para a morte. É duro constatar que apodreço como apodrecem os besouros, os talos das plantas bravias, as mulheres, os queijos, os monges budistas, as roupas no tanque, os carrascos, as trutas no lixo, os juízes gagás; apodrecemos todos, isso é certo, menos os vendavais, as fugas de Johann Sebastian Bach, as tempestades que desferem pontaços nos torreões do castelo.

O caruncho da água rói o tabuado de minha fina pele que flutua na piscina; as horas devoram a vida; e eu, Joe Gillis, continuo mofando, não à sombra das moças em flor, mas à sombra do mais puro tédio: esse arrepio que dá nojo.

Se alguém, um dia, me resgatar dessa piscina onde flutuo inane, deve saber que, para preservar o meu cadáver da putrefação, tem que obstruir com ouro, antúrio e gelo os meus nove orifícios. Um antiquíssimo costume japonês: besuntar a pele com pó de concha Cypraea pyrum: tudo isso para que o morto que sou, e paira nessa piscina de certa mansão luxuosa da Sunset Boulevard, ressuscite: respire: ressuscite das trevas em que – sem querer – fui imerso”.

Manuel Álvarez Bravo, 1957

2012-02-18T11:19:00.000-08:00

2012-02-18T10:39:00.000-08:00

Crocrova quer livrar-se da filha demente. Crocova mora numa casa oculta por eucaliptos, nas proximidades do bar Cabo de la Vela. A filha escuta os ruídos do aquário na sala abafada com plantas quase mortas. As duas residem numa casa da rua Bacaris. A filha, cega de um olho e numa cadeira de rodas, com o pouco que lhe resta de lucidez, consegue ouvir a mãe que, na cozinha, por telefone, contrata um assassino para cortar sua garganta.

A filha não tem mais dúvidas. Ainda hoje uma lâmina cortará sua garganta como se talha o dorso de um peixe. Ela se sente obesa de dar nojo e é forçada a comer a imundície que a mãe lhe serve: gosma de caracol, unhas de gato, mingau de lesma e bebe a urina do dia anterior.

A filha só é demente para a mãe. Mas ela sabe que, daqui há cem anos, todas as coisas, em torno dela, destroçadas. Por isso as contempla com seu olho bom e até ensaia a meia-lua de um sorriso. A filha aponta as causas do entorpecimento da língua portuguesa: pobreza de vocabulário, rigidez de formas e fórmulas, estratificação de lugares comuns, como caroços num angu ralo, falta de beleza.

E diz mais a filha de Crocova:

“O que chamamos hoje de linguagem corrente é um monstro morto. A língua serve para expressar ideias, mas a linguagem, que atualmente se usa, expressa apenas clichês e não pensamentos. A melhor das frases de nada vale, se na língua houver vulgaridade. Porque a linguagem e a vida são uma coisa só, devemos nos afastar da servidão à sintaxe vulgar e rígida”.

À porta da casa da rua Bacaris bate, ao anoitecer, o assassino. Não traz faca, mas um peixe-voador. A mãe pondera que o trato era cortar a garganta; com um peixe-voador isso não será possível. No olho frio do assassino, a certeza: vai enfiar goela abaixo da filha demente o peixe-voador. A mãe grita “não”. O assassino desconversa e se dirige à sala abafada com plantas quase mortas onde, na cadeira de rodas, a sua vítima ouve os ruídos do aquário.

A mãe, por não concordar que sua filha morra entalada com o peixe-voador, dá com o martelo na nuca do assassino, que cambaleia, gira sobre o próprio pé, cai de cara nas águas do aquário, afogando-se. A mãe abandona o martelo no sofá, vai até o vizinho e pede uma faca emprestada. A filha sente um arrepio que a congela. Com a fúria de um Calibã, a mãe retorna à sala e, quando vai à garganta da filha, tropeça no penico ao lado da cadeira de rodas e desaba o corpanzil nas águas limosas do aquário ruidoso. De sua cadeira de rodas, a filha observa que o peixe-voador que estava nas mãos do assassino agoniza, no tapete encardido da sala, e já tem nos olhos a frieza dos mortos.

2012-02-18T09:47:00.000-08:00

Escutar Belle e Sebastian

http://www.youtube.com/watch?v=G8iDanv82vs&feature=related

Cahier d'écrivain

2012-02-18T09:31:00.000-08:00

O que ele amava nela era a sua "água" - como a de uma pedra preciosa. É afinal de contas o que é realmente amado numa mulher - não a bainha de carne que a reveste - mas a sua "assinatura".

Lawrence Durrel

2012-02-17T11:38:00.001-08:00

O último dia do ano
não é o último dia do tempo.
Outros dias virão
e novas coxas e ventres te comunicarão
o calor da vida.
Beijarás bocas, rasgarás papéis,
farás viagens e tantas celebrações
de aniversário, formatura, promoção, glória,
doce morte com sinfonia e coral,
que o tempo ficará repleto
e não ouvirás o clamor,
os irreparáveis uivos do lobo na solidão.

O último dia do tempo
não é o último dia de tudo.
Fica sempre uma franja de vida
onde se sentam dois homens.
Um homem e seu contrário,
uma mulher e seu pé,
um corpo e sua memória,
um olho e seu brilho,
uma voz e seu eco,
e quem sabe até se Deus...

Recebe com simplicidade
este presente do acaso.
Mereceste viver mais um ano.
Desejarias viver sempre e esgotar
a borra dos séculos?

Teu pai morreu, teu avô também.
Em ti mesmo muita coisa já expirou, outras
espreitam a morte,
mas estás vivo. Ainda uma vez estás vivo,
e de copo na mão
esperas amanhecer.

O recurso de se embriagar.
O recurso da dança e do grito,
o recurso da bola colorida,
o recurso de Kant e da poesia,
todos eles e nenhum resolve.

Surge a manhã de um novo ano.

As coisas estão limpas, ordenadas.
O corpo gasto renova-se em espuma.
Todos os sentidos alerta funcionam.
A boca está comendo vida.
A boca está entupida de vida.
A vida escorre da boca,
lambuza as mãos, a calçada.
A vida é gorda, oleosa, mortal,
sub-reptícia.

Carlos Drummond de Andrade

2012-02-17T11:34:00.000-08:00

Ver Salvador Dali ao vento numa tarde qualquer de um dia antigo em Barcelona.

http://www.youtube.com/watch?v=9T4aKU4dsH0&feature=related

Cartum: Yuri Kosobukin/Texto: Fernando Karl

2012-02-17T11:31:00.000-08:00

E não é que a cabeça caiu justo no bolo!

Cartum: Florian Doru Crihana/Texto: Fernando Karl

2012-02-17T11:21:00.002-08:00

Silêncio, que vai começar o Concerto Internacional em Prol da Paz Mundial.

2012-02-17T11:19:00.000-08:00

Lavar a alma ao ver o blog
Admiradores de varais,
de La Vanu.

http://admiradoresdevarais.blogspot.com/2008/

2012-02-17T09:57:00.001-08:00

Escutar Bruce Springsteen

http://www.youtube.com/watch?v=ocrH5wfuulE&feature=fvst

Anne Arden McDonald, 1995

2012-02-17T09:16:00.000-08:00

2012-02-17T09:07:00.001-08:00

A senhora Quanza

coroada a peixes

entra na chuva

Um pequeno estudo

sobre Física Quântica

A tranquila contemplação do objeto natural: a chuva: onde a senhora Quanza entra coroada a peixes. Deixo-me perder neste objeto: a chuva: mas ainda existindo enquanto puro sujeito do conhecimento.

A senhora Quanza, coroada a peixes, enraiza-se na chuva.

Quem sou?

A resposta se esgueira em torno da pergunta, fixando desesperadamente os olhos em seu rosto enigmático.

De onde vim?

A resposta se esgueira em torno da pergunta, fixando desesperadamente os olhos em seu rosto enigmático.

Para onde vou?

A resposta se esgueira em torno da pergunta, fixando desesperadamente os olhos em seu rosto enigmático.

O que nós, escritores, podemos aprender com os lagartos ou copiar dos pássaros? Na rapidez está a verdade. Quanto mais rápido o jorro, mais veloz a escrita, mais sinceros nós somos. Na hesitação entra o pensamento. Com a demora vem o esforço de encontrar um estilo, em vez de saltarmos para verdade. Mas se procuramos nos voltar para ver o pensamento, aprisioná-lo nas tarrafas da análise e nas armadilhas das definições unívocas, ele também se esvanecerá como fumaça. Há portanto uma singular significação da linguagem, tanto mais evidente quanto mais nos entregamos a ela, tanto menos equívoca quanto menos pensamos nela, rebelde a toda posse direta, mas dócil ao encantamento da linguagem, sempre aí quando confiamos nela ao evocá-la.

Provérbio árabe: “Não é porque o céu está nublado que as estrelas estão mortas”.

O mais insignificante descerra a porta maciça: eis o que tudo é – um ponto (.) – nada mais.

Um ponto (.) que recebe a alcunha de quantum (unidade de energia luminosa): esse ponto (.), ou quantum, é capaz de deixar a natureza tão flexível, que se torna possível a inexplicável transformação de não-matéria em matéria, de tempo em espaço, de massa em energia.

Devemos aprender o domínio da potentia que está fora do tempo e do espaço: e a potentia que está fora do tempo e do espaço nada mais é que o pensamento.

A não-localidade quântica: a consciência é não-local: não acontece dentro do tempo e do espaço: não sou eu quem pensa, mas Algo pensa em mim: não sou eu quem ajo, mas Algo age em mim: esta não-ação preconizada pelas práticas orientais não é senão integrar-se à ação, a superior, a sublime. Um exemplo? Os mestres-arqueiros do Kyudô (O caminho do arco) são capazes, mesmo com uma venda nos olhos, de acertar várias vezes o centro do alvo: daí se chega à conclusão: Algo dispara a flecha, Algo acerta o alvo.

Quantum: unidade básica da matéria ou energia: 100 milhões de vezes menor que o átomo mais ínfimo: no nível quântico, a matéria e a energia estão interligadas: devemos aprender a mergulhar no domínio: Algo ou o Outro : e dali ditar a própria realidade: no nível quântico, matéria e energia tornam-se alguma coisa que não é matéria nem energia: os físicos, às vezes, referem-se a esse estado primordial como singularidade.

O quantum é invisível: a palavra invisível significa que, além de não ser visto pelos olhos, é também imperceptível para qualquer instrumento inventado pelo homem.

O ponto (.) em que a coisa-em-si entra mais imediatamente no fenômeno é aquele em que o fio de ouro da consciência ilumina a Vontade/a Pulsão, que jamais pode tornar-se objeto da consciência, a não ser através de uma ideia (Vorstellung) que a representa.

O fóton (unidade de energia luminosa) é um quantum de luz: cada quantum é feito de vibrações invisíveis: fantasmas de energia à espera de assumir a forma física.

Que algo tão extraordinário como um estado de consciência surja em consequência da irritação do tecido nervoso é tão inexplicável quanto o aparecimento do Gênio quando Aladim esfrega a lâmpada: a consciência existe, é incontestável, e atrás dela nada existe que possamos perceber: mas ela não existe senão acasalada à linguagem, e não é a primeira que aparece, é a segunda: a função da consciência é a de se perder, obscuramente, na linguagem: a consciência não pode se contemplar a si mesma sem passar pela linguagem.

A linguagem não tem nenhuma relação conexa com a realidade: não há pensamento sem expressão: a linguagem é um fenômeno emotivo: nós pensamos frases, não pensamos pensamentos: a palavra é a decisiva simplificação: há menos palavras que frases: o número de sons ou de elementos fonéticos contidos nas palavras é muito menos que as próprias palavras: a escrita registra os sons: não existe memória sem emoção.

A linguagem animal implica uma aderência do sinal com a coisa significada: para que a aderência cesse e o sinal adquira um valor independente do objeto, é necessária uma operação psicológica que está no ponto de partida da linguagem humana.

Na Física Quântica, as coisas permanecem como possibilidades, até que um ser consciente de fato as observe.

A.........................B, C, D, F, G etc

__________

Algo

Outro

Toda área abaixo da linha não é uma região para ser visitada no espaço e no tempo. A mente e o corpo ficam acima da linha: A é um evento mental, um pensamento: todas as outras letras: B, C, D, F, G etc, correspondem a processos físicos que se seguem a A.

Os estados mentais são invisíveis e não têm peso.

O pensamento é imaterial.

Todas as mudanças físicas no organismo podem estar ligados a uma cadeia natural de causa e efeito, exceto o espaço abaixo da linha depois de A: ali, no espaço abaixo da linha, é onde respira o Algo ou o Outro: esse Algo ou o Outro é o ponto em que primeiro ocorre a transformação do pensamento em matéria: e precisa ocorrer, ou os outros eventos não ocorrerão: essa transformação não leva nenhum tempo nem acontece em algum lugar.

A imagem assemelha-se a uma fila de pessoas passando uma ânfora umas às outras, onde todas apanham a ânfora da anterior, menos a primeira, que a pega não sabendo de onde: ou talvez a pegue de lugar nenhum.

Na Fonte da inteligência há pouca diferença entre pensamentos e moléculas: as palavras e as imagens funcionam como as moléculas reais para disparar o contínuo processo da vida.

Aquele que se denomina o Algo ou o Outro em nós, é aquele que está para além de uma dimensão imaginária, sendo o portador de um tesouro de significantes, isso é, o Algo ou o Outro é uma instância que é feita de palavras: o significante não é o som pronunciado ao se enunciar a palavra, mas a sua imagem acústica. As palavras: sentimento, então, que, jamais, um, pelo etc: não são significantes porque não formam imagens acústicas. Já as palavras: céu, búfalo, xícara, aqueduto, diamante etc: são significantes porque formam imagens acústicas.

O sim diz respeito ao campo do Algo ou do Outro, pelo fato do sujeito, pela sua inconsistência, só poder aparecer Outrificado.

Sim, faço do Agora o foco principal de minha vida.

O observador silencioso de todo processo: só existe matéria se houver o observador consciente: ao toque de um pensamento um neuropeptídeo (molécula mensageira) aflora na existência: o fóton, que não é quase nada, porque feito de mínima matéria, pode lampejar dentro e fora da existência.

A grande capacidade do neuropeptídeo é a de obedecer aos comandos da mente com a velocidade da luz: 300 mil km/s. No mesmo instante em que você pensa Sou feliz, um neuropeptídeo (molécula mensageira) transforma sua emoção, que não tem nenhuma existência sólida no mundo material, numa partícula de matéria tão perfeitamente afinada a seu desejo que todas as células de seu corpo, literalmente, ficam sabendo dessa felicidade e a compartilham.

No Oriente, meditação significa a ausência de objetos na mente. Quando não há pensamentos se movendo dentro de você, há uma quietude. O buraco real clama por um significante que o fixe a um objeto e por uma imagem que lhe dê consistência, mas tudo o que o buraco real encontra é a marca de um objeto ausente – objeto a – o silêncio.

De que maneira um padrão neural se torna um vaso sagrado é uma questão que a neurobiologia ainda não elucidou. Se pedirmos para alguém fechar os olhos e imaginar um objeto: vaso sagrado, as mesmas áreas do cérebro se ativarão, como se estivessem vendo o objeto: vaso sagrado. A verdade é que o cérebro não sabe a diferença entre um vaso sagrado que ele vê com os olhos abertos nesta sala, por exemplo, e um vaso sagrado que ele vê com os olhos fechados, através da memória, pois os mesmos neurônios são ativados. Tanto faz se o vaso sagrado está fora ou dentro do cérebro, um padrão neural é que constrói o vaso sagrado com a forma de uma imagem. O objeto: vaso sagrado e a imagem do vaso sagrado, ambos são reais para o cérebro que, depois, repassa as informações sobre o que viu e sentiu sobre o vaso sagrado para todo o corpo.

Tudo o que nos cerca, e nós mesmos, é apenas restolho de um colosso invisível: somos o grande envergonhado que se faz pequenino: não há nada mais atual que a grande infância esquecida: as sombras só ganham vida quando carregadas pelo desejo: a presença insidiosa do desejo: pois o desejo é o cerne da magia: dir-se-ia que é uma lei do espírito só encontrar o que não se procurou: o acaso é fundamental: as partículas não seguem o bom senso: o essencial não ocorre no espaço e no tempo, mas nas tessituras ancestrais do pensamento.

2012-02-13T13:00:00.000-08:00

O chapéu azul do senhor Buddha:
uma pintura de Fernando josé Karl.

Ver o blog

O elixir das linhas

www.oelixirdaslinhas.blogspot.com

Miran

2012-02-13T12:44:00.001-08:00

2012-02-13T12:26:00.002-08:00

2012-02-13T12:26:00.001-08:00

Escutar Adele

http://www.youtube.com/watch?v=phB2NPssabw&feature=fvst

Manuel Álvarez Bravo, 1940

2012-02-13T12:21:00.002-08:00

2012-02-13T12:21:00.001-08:00

Eu jazo, num túmulo sem inscrição, atrás da pequena capela de um monastério beneditino. Entre os dedos hirtos empunho um livro de Edgar Allan Poe.

Aqui me encontro nessa situação nada insólita para todo aquele que vive: estou morto; é que perfurei, há 30 anos, o baço na cerca de bambus. Contudo, por algum mistério antigo, meu cérebro e os tímpanos continuam intactos; sendo assim, aproveito para pensar na primeira vez que vi o mar atrás das grandes castanheiras: ali ondulavam as grandes águas azuladas e as ondas de salgada branca espuma.

Pois o que é a carne sozinha? Cá, embaixo dessa laje tumular, medito: para penetrar o muro de pedras que me separa do Paradiso, só se eu ficasse do tamanho de um grão, o grão ágil que Kafka sugeriu para vencer a impenetrabilidade do Castelo.

Hoje é domingo e ninguém veio me visitar com talo de ramo virgem na mão. E como poderiam, os que me amaram um dia, encontrar meu túmulo sem inscrição?

Depois de tanto tempo morto, nem consigo imaginar o que se passa lá fora. Quando fui enterrado, sem pompas fúnebres, um frade beneditino do monastério atirou na cova um dicionário e alguns livros para que eu os lesse em meu périplo até a outra vida. Óbvio que não houve outra vida para mim e, quando escuto os sinos da pequena capela, me flagro a pensar numa constatação que vem bem a propósito: estou enterrado aqui nesse túmulo há 30 anos e nunca vi o Deus. Quem é, quem não é? Disso nada sei, porque nada vi Dele. O único que percebo é que, como já disse, o meu cérebro e meus tímpanos continua intactos. Isso, de certa maneira, é bom para quem poderia ser, nesse instante, apenas um punhado de pó.

Concluo: eu morto, mas com o cérebro e tímpanos vivos, preciso fazer alguma coisa para passar os dias; escolhi folhear as páginas de um dicionário, nele encontro o vocábulo peco, que significa: doença dos vegetais, que os faz definhar.

Quando eu vivia, era professor de Botânica, mas o que importa isso agora? Escutava, naqueles dias em que eu ainda respirava, o “Quarteto para cordas”, de Shostakovich; costumava nadar na piscina do Hotel Bulevar durante horas, depois ficava sob o guarda-sol branco e bebia dry Martini e fumava cigarros Gauloises; algumas moças de biquíni levitavam nas águas para que as visse; depois as caçava entre os lençóis prístinos e frescos.

Quando eu ainda respirava, tive um sonho exótico, mais ou menos assim: o mar cheirava a um nojo de algas e eu afundava às cegas nas ondas; em meio à folhagem das ondas, ali eu estava separado da flor do pequí, das escamas das trutas, do transparente vento; a porta-da-cozinha de meu casarão dava para o bem sabido de um bambual; ali sonhava que transava com uma virgem africana que me servia goles fartos de sua água, que eu bebia, bebia até anoitecer; ela no escuro sumia, africana que era, pra luzir dentro de mim, entre um pulmão e outro, feito uma fonte; molhavam lume os olhos dela.

Mudemos de assunto e retornemos à vaca fria: é preciso não esquecer que estou morto e habito este túmulo há 30 anos; a impressão que eu tenho é que chove lá fora, porque escuto saraivadas líquidas na minha lápide. A chuva, diz um escritor, engorda o barro que alimenta os mortos. Eu só sei emagrecer a olhos vistos.

Escuto a chuva, sim, mas não consigo mais aspirar o ar puro, esse ar fino que cheira a capim gordura, a macela, a ervas aromáticas. E o motivo é de uma simplicidade cáustica: o nariz do morto que agora sou apodreceu.

Viro meu esqueleto para o lado esquerdo e acabo de encontrar, no livro que leio, um comentário de Niels Bohr sobre o “Princípio de Incerteza”, de Heisenberg, que propõe: “Na verdade o cérebro não sabe a diferença entre o que vê no ambiente e o que se lembra, pois os mesmos neurônios são ativados”.

Eis aí, nesse pensamento acima do dinamarquês Niels Bohr, pai da mecânica quântica, a questão fundamental; mais fundamental, ainda, que o dito shakesperiano de “ser ou não ser”.

Para mim, que só possuo de meu um cérebro e tímpanos intactos, essa idéia de que “o cérebro não sabe a diferença entre o que vê no ambiente e o que se lembra, pois os mesmos neurônios são ativados”, é uma idéia capital.

Dou, a partir do dito bohriano, um exemplo mais próximo do humano: Para o cérebro tanto faz ver o chão do pomar de limoeiros capinado de fresco, ou lembrar que viu o chão do pomar de limoeiros capinado de fresco, pois os mesmos neurônios são ativados.

Outro exemplo: Para o cérebro tanto faz ver a poção do céu na concha marítima sob os astros que fogem, ou lembrar que viu a poção do céu na concha marítima sob os astros que fogem, pois os mesmos neurônios são ativados.

Último exemplo: Para o cérebro tanto faz ver que costurei blusas brancas com o veludo da garganta de Maiakóvski, ou lembrar que vi que costurei blusas brancas com o veludo da garganta de Maiakóvski, pois os mesmos neurônios são ativados.

Sou, nunca é demais repetir, apenas os restos mortais de um corpo que descansa nas sombras de um túmulo sem inscrição atrás de pequena capela beneditina. Nem é preciso dizer que não ato mais a minha rede entre dois caibros e que, ao seu embalo fanhoso, também não vejo mais os capinzais curvados pelo vendaval.

Não posso mais dormir. É que esta anomalia de, mesmo morto, continuar ancorado à vida por causa de um cérebro que não conseguiu apagar a última chama, mexe com o que sobrou de humano em mim.

A condição em que me encontro, óbvio, é inumana e constato, para meu assombro, que nunca houve o Deus católico; entretanto é possível que alguma potência nietzscheniana tenha preservado meu cérebro e os tímpanos.

De uma coisa não tenho dúvidas: quando eu vivia, eu passava as horas lendo Lorca e aquele seu verso inesquecível: Vendrán las iguanas vivas a morder a los hombres que no sueñan.

2012-02-13T11:34:00.001-08:00

Escutar Chet Baker

http://www.youtube.com/watch?v=-o8Be7KG2r4

Edward Weston, 1936

2012-02-13T11:28:00.001-08:00

2012-02-13T10:53:00.001-08:00

O vendaval lanha as árvores que fustigam as vidraças do jardim de inverno do senhor Caligari. Ele fuma erva, sorve líqüido. Uma deusa aquática dirige-lhe a voz, de modo familiar, para perguntar alguma coisa, algo banal que seja, mas, em verdade, apenas para retê-lo consigo e sentir a língua escamosa dele na sua pele branca de uma neve de romance russo. Com os dedos hábeis e grossos o senhor Caligari ergue a saia da deusa aquática e a violenta ali mesmo entre as plantas do jardim de inverno. Que amor mais escuro, choram árvores da noite – galhos contra o muro – árvores que espancam sem dó nem piedade a ampla janela envidraçada. Antes de vestir a roupa, ela ainda volta a cabeça, e, na forma do costume, dá adeus com a mão que, só agora, o senhor Caligari percebe que é uma garra de pássaro. Ele vê a deusa aquática atravessar o hall com plantas ornamentais – ou seria uma plantação de cannabis? – ele a vê, sim, ir embora, dobrar a esquina, depois o senhor Caligari se dirige à piscina de seu casarão onde há um vento folheando as páginas de um Kaváfis, a vitrola rodando um jazz de Duke Ellington e, com assombro, vê o cu de um besouro de onde vaza a passacale de Buxhetude – a mais bela música sacra do barroco alemão.

2012-02-13T10:52:00.001-08:00

Ver 5 pinturas
de Francis Picabia

2012-02-13T10:51:00.002-08:00

2012-02-13T10:51:00.001-08:00

2012-02-13T10:50:00.000-08:00

2012-02-13T10:49:00.002-08:00

2012-02-13T10:49:00.001-08:00

Ira Latour, 1947

2012-02-13T10:12:00.001-08:00

Mister Magoo.

2012-02-13T10:11:00.001-08:00

Esse Mister Magoo, coroado pela insânia – ó sim sim eu lhe digo –, é aquele mesmo político corrupto que detesta o vendaval, que não entende a chuva nos telhados, e que lanha os porcos no escorregadio. Apreciador de música ruim e coçador, nas horas vagas, das bolotas que caem por suas virilhas, aqui o tens, na manhã mediterrânea, a tecer monótonos discursos ante o espelho e nem o espelho o suporta.

Há nele desassossego e asneira conjuntos, há conjuros de vilanias e sua língua exala fel. Levanta cedo — porque tenciona ir à praia — e tarda em se preparar para existir. E nessa demora, sem grandeza nem calma, nesse atardar sem esperança nem fim, gasta os passos no soalho de sua mansão, e suas palavras altas, ditas em surdina, soam múltiplas no claustro do tédio. Saberia Mister Magoo que o ar que escava seus pulmões traz o grão de vazio que lhe permite pronunciar o vocábulo céu?

Escuta, atento à alta árvore no ouvido, que logo será abandonado aos vermes, completamente abandonado; e mais: mesmo sem a presença de Mister Magoo, a terra continuará a beber lentamente a luz e o céu continuará a beber serenamente os ventos. Algo lhe segreda, ainda, que os sonhos são maiores porque ultrapassam símbolos. Ele acha uma asneira, quando lê num compêndio, que a literatura é a arte em núpcias com o pensamento.

Mister Magoo não crê que a literatura seja o fim para que deveria tender todo o esforço humano, que para ele não é humano, mas um acaso animal. Ele aceita, com reservas, que dizer uma coisa é conservar sua virtude e o horror. Logo que chega à praia, Mister Magoo cansa-se logo com a rajada de pássaros junto aos acantos e aos moluscos. Sonolento e sob os portais com viúvas passa Mister Magoo os dias, iguais aos de qualquer um, de argila moldados. Acontece um vazio de céu sobre a cabeça de Mister Magoo, enquanto silêncios enroscam-se nas venezianas de sua mansão, onde ele passa a cinza das horas.

Mister Magoo é homem sem fé e, todavia, é certo que, por causa disso, os grãos de loucura não se despegam nunca do cérebro dele.

2012-02-10T11:46:00.000-08:00

Escutar Ibrahim Ferrer

http://www.youtube.com/watch?v=IYnXI3v04tI&feature=related

2012-02-10T11:17:00.000-08:00

2012-02-10T11:12:00.001-08:00

Ver

Amarcord,

de Fellini

http://www.youtube.com/watch?v=jxSdQJCdeSA&feature=fvst