Nautikkon: Fernando José Karl

2012-02-13T13:00:00.000-08:00

O chapéu azul do senhor Buddha:
uma pintura de Fernando josé Karl.

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O elixir das linhas

www.oelixirdaslinhas.blogspot.com

Miran

2012-02-13T12:44:00.001-08:00

2012-02-13T12:26:00.002-08:00

2012-02-13T12:26:00.001-08:00

Escutar Adele

http://www.youtube.com/watch?v=phB2NPssabw&feature=fvst

Manuel Álvarez Bravo, 1940

2012-02-13T12:21:00.002-08:00

2012-02-13T12:21:00.001-08:00

Eu jazo, num túmulo sem inscrição, atrás da pequena capela de um monastério beneditino. Entre os dedos hirtos empunho um livro de Edgar Allan Poe.

Aqui me encontro nessa situação nada insólita para todo aquele que vive: estou morto; é que perfurei, há 30 anos, o baço na cerca de bambus. Contudo, por algum mistério antigo, meu cérebro e os tímpanos continuam intactos; sendo assim, aproveito para pensar na primeira vez que vi o mar atrás das grandes castanheiras: ali ondulavam as grandes águas azuladas e as ondas de salgada branca espuma.

Pois o que é a carne sozinha? Cá, embaixo dessa laje tumular, medito: para penetrar o muro de pedras que me separa do Paradiso, só se eu ficasse do tamanho de um grão, o grão ágil que Kafka sugeriu para vencer a impenetrabilidade do Castelo.

Hoje é domingo e ninguém veio me visitar com talo de ramo virgem na mão. E como poderiam, os que me amaram um dia, encontrar meu túmulo sem inscrição?

Depois de tanto tempo morto, nem consigo imaginar o que se passa lá fora. Quando fui enterrado, sem pompas fúnebres, um frade beneditino do monastério atirou na cova um dicionário e alguns livros para que eu os lesse em meu périplo até a outra vida. Óbvio que não houve outra vida para mim e, quando escuto os sinos da pequena capela, me flagro a pensar numa constatação que vem bem a propósito: estou enterrado aqui nesse túmulo há 30 anos e nunca vi o Deus. Quem é, quem não é? Disso nada sei, porque nada vi Dele. O único que percebo é que, como já disse, o meu cérebro e meus tímpanos continua intactos. Isso, de certa maneira, é bom para quem poderia ser, nesse instante, apenas um punhado de pó.

Concluo: eu morto, mas com o cérebro e tímpanos vivos, preciso fazer alguma coisa para passar os dias; escolhi folhear as páginas de um dicionário, nele encontro o vocábulo peco, que significa: doença dos vegetais, que os faz definhar.

Quando eu vivia, era professor de Botânica, mas o que importa isso agora? Escutava, naqueles dias em que eu ainda respirava, o “Quarteto para cordas”, de Shostakovich; costumava nadar na piscina do Hotel Bulevar durante horas, depois ficava sob o guarda-sol branco e bebia dry Martini e fumava cigarros Gauloises; algumas moças de biquíni levitavam nas águas para que as visse; depois as caçava entre os lençóis prístinos e frescos.

Quando eu ainda respirava, tive um sonho exótico, mais ou menos assim: o mar cheirava a um nojo de algas e eu afundava às cegas nas ondas; em meio à folhagem das ondas, ali eu estava separado da flor do pequí, das escamas das trutas, do transparente vento; a porta-da-cozinha de meu casarão dava para o bem sabido de um bambual; ali sonhava que transava com uma virgem africana que me servia goles fartos de sua água, que eu bebia, bebia até anoitecer; ela no escuro sumia, africana que era, pra luzir dentro de mim, entre um pulmão e outro, feito uma fonte; molhavam lume os olhos dela.

Mudemos de assunto e retornemos à vaca fria: é preciso não esquecer que estou morto e habito este túmulo há 30 anos; a impressão que eu tenho é que chove lá fora, porque escuto saraivadas líquidas na minha lápide. A chuva, diz um escritor, engorda o barro que alimenta os mortos. Eu só sei emagrecer a olhos vistos.

Escuto a chuva, sim, mas não consigo mais aspirar o ar puro, esse ar fino que cheira a capim gordura, a macela, a ervas aromáticas. E o motivo é de uma simplicidade cáustica: o nariz do morto que agora sou apodreceu.

Viro meu esqueleto para o lado esquerdo e acabo de encontrar, no livro que leio, um comentário de Niels Bohr sobre o “Princípio de Incerteza”, de Heisenberg, que propõe: “Na verdade o cérebro não sabe a diferença entre o que vê no ambiente e o que se lembra, pois os mesmos neurônios são ativados”.

Eis aí, nesse pensamento acima do dinamarquês Niels Bohr, pai da mecânica quântica, a questão fundamental; mais fundamental, ainda, que o dito shakesperiano de “ser ou não ser”.

Para mim, que só possuo de meu um cérebro e tímpanos intactos, essa idéia de que “o cérebro não sabe a diferença entre o que vê no ambiente e o que se lembra, pois os mesmos neurônios são ativados”, é uma idéia capital.

Dou, a partir do dito bohriano, um exemplo mais próximo do humano: Para o cérebro tanto faz ver o chão do pomar de limoeiros capinado de fresco, ou lembrar que viu o chão do pomar de limoeiros capinado de fresco, pois os mesmos neurônios são ativados.

Outro exemplo: Para o cérebro tanto faz ver a poção do céu na concha marítima sob os astros que fogem, ou lembrar que viu a poção do céu na concha marítima sob os astros que fogem, pois os mesmos neurônios são ativados.

Último exemplo: Para o cérebro tanto faz ver que costurei blusas brancas com o veludo da garganta de Maiakóvski, ou lembrar que vi que costurei blusas brancas com o veludo da garganta de Maiakóvski, pois os mesmos neurônios são ativados.

Sou, nunca é demais repetir, apenas os restos mortais de um corpo que descansa nas sombras de um túmulo sem inscrição atrás de pequena capela beneditina. Nem é preciso dizer que não ato mais a minha rede entre dois caibros e que, ao seu embalo fanhoso, também não vejo mais os capinzais curvados pelo vendaval.

Não posso mais dormir. É que esta anomalia de, mesmo morto, continuar ancorado à vida por causa de um cérebro que não conseguiu apagar a última chama, mexe com o que sobrou de humano em mim.

A condição em que me encontro, óbvio, é inumana e constato, para meu assombro, que nunca houve o Deus católico; entretanto é possível que alguma potência nietzscheniana tenha preservado meu cérebro e os tímpanos.

De uma coisa não tenho dúvidas: quando eu vivia, eu passava as horas lendo Lorca e aquele seu verso inesquecível: Vendrán las iguanas vivas a morder a los hombres que no sueñan.

2012-02-13T11:34:00.001-08:00

Escutar Chet Baker

http://www.youtube.com/watch?v=-o8Be7KG2r4

Edward Weston, 1936

2012-02-13T11:28:00.001-08:00

2012-02-13T10:53:00.001-08:00

O vendaval lanha as árvores que fustigam as vidraças do jardim de inverno do senhor Caligari. Ele fuma erva, sorve líqüido. Uma deusa aquática dirige-lhe a voz, de modo familiar, para perguntar alguma coisa, algo banal que seja, mas, em verdade, apenas para retê-lo consigo e sentir a língua escamosa dele na sua pele branca de uma neve de romance russo. Com os dedos hábeis e grossos o senhor Caligari ergue a saia da deusa aquática e a violenta ali mesmo entre as plantas do jardim de inverno. Que amor mais escuro, choram árvores da noite – galhos contra o muro – árvores que espancam sem dó nem piedade a ampla janela envidraçada. Antes de vestir a roupa, ela ainda volta a cabeça, e, na forma do costume, dá adeus com a mão que, só agora, o senhor Caligari percebe que é uma garra de pássaro. Ele vê a deusa aquática atravessar o hall com plantas ornamentais – ou seria uma plantação de cannabis? – ele a vê, sim, ir embora, dobrar a esquina, depois o senhor Caligari se dirige à piscina de seu casarão onde há um vento folheando as páginas de um Kaváfis, a vitrola rodando um jazz de Duke Ellington e, com assombro, vê o cu de um besouro de onde vaza a passacale de Buxhetude – a mais bela música sacra do barroco alemão.

2012-02-13T10:52:00.001-08:00

Ver 5 pinturas
de Francis Picabia

2012-02-13T10:51:00.002-08:00

2012-02-13T10:51:00.001-08:00

2012-02-13T10:50:00.000-08:00

2012-02-13T10:49:00.002-08:00

2012-02-13T10:49:00.001-08:00

Ira Latour, 1947

2012-02-13T10:12:00.001-08:00

Mister Magoo.

2012-02-13T10:11:00.001-08:00

Esse Mister Magoo, coroado pela insânia – ó sim sim eu lhe digo –, é aquele mesmo político corrupto que detesta o vendaval, que não entende a chuva nos telhados, e que lanha os porcos no escorregadio. Apreciador de música ruim e coçador, nas horas vagas, das bolotas que caem por suas virilhas, aqui o tens, na manhã mediterrânea, a tecer monótonos discursos ante o espelho e nem o espelho o suporta.

Há nele desassossego e asneira conjuntos, há conjuros de vilanias e sua língua exala fel. Levanta cedo — porque tenciona ir à praia — e tarda em se preparar para existir. E nessa demora, sem grandeza nem calma, nesse atardar sem esperança nem fim, gasta os passos no soalho de sua mansão, e suas palavras altas, ditas em surdina, soam múltiplas no claustro do tédio. Saberia Mister Magoo que o ar que escava seus pulmões traz o grão de vazio que lhe permite pronunciar o vocábulo céu?

Escuta, atento à alta árvore no ouvido, que logo será abandonado aos vermes, completamente abandonado; e mais: mesmo sem a presença de Mister Magoo, a terra continuará a beber lentamente a luz e o céu continuará a beber serenamente os ventos. Algo lhe segreda, ainda, que os sonhos são maiores porque ultrapassam símbolos. Ele acha uma asneira, quando lê num compêndio, que a literatura é a arte em núpcias com o pensamento.

Mister Magoo não crê que a literatura seja o fim para que deveria tender todo o esforço humano, que para ele não é humano, mas um acaso animal. Ele aceita, com reservas, que dizer uma coisa é conservar sua virtude e o horror. Logo que chega à praia, Mister Magoo cansa-se logo com a rajada de pássaros junto aos acantos e aos moluscos. Sonolento e sob os portais com viúvas passa Mister Magoo os dias, iguais aos de qualquer um, de argila moldados. Acontece um vazio de céu sobre a cabeça de Mister Magoo, enquanto silêncios enroscam-se nas venezianas de sua mansão, onde ele passa a cinza das horas.

Mister Magoo é homem sem fé e, todavia, é certo que, por causa disso, os grãos de loucura não se despegam nunca do cérebro dele.

2012-02-10T11:46:00.000-08:00

Escutar Ibrahim Ferrer

http://www.youtube.com/watch?v=IYnXI3v04tI&feature=related

2012-02-10T11:17:00.000-08:00

2012-02-10T11:12:00.001-08:00

Ver

Amarcord,

de Fellini

http://www.youtube.com/watch?v=jxSdQJCdeSA&feature=fvst

2012-02-10T11:09:00.000-08:00

Escutar Amarcord,

de Nino Rota

http://www.youtube.com/watch?v=us3Kgy52XAg&feature=related

2012-02-10T11:07:00.001-08:00

2012-02-10T11:05:00.001-08:00

Ver

A Propos de Nice,

de Jean Vigo

http://www.youtube.com/watch?v=EHjgJY6OgIA&feature=related

2012-02-10T11:02:00.001-08:00

2012-02-10T10:01:00.001-08:00

Ver

L'Atalante,

de Jean Vigo

http://www.youtube.com/watch?v=GUJhmDYj_Ro&feature=related

2012-02-10T09:50:00.001-08:00

Em busca do tempo perdido

2012-02-09T13:39:00.000-08:00

Henry B. Goodwin

1925

Wenzel Hollar (1607-1677)

2012-02-09T12:41:00.001-08:00

Ler a revista virtual

Erratica

www.erratica.com.br

2012-02-09T12:28:00.000-08:00

Escutar Dinah Washington

http://www.youtube.com/watch?v=GPELoT0T498&feature=related

2012-02-09T12:11:00.000-08:00

2012-02-09T12:08:00.000-08:00

Ver

Um homem com uma câmera,

de Dziga Vertov

http://www.youtube.com/watch?v=fijcT2I_s1U

2012-02-09T11:22:00.001-08:00

Vendaval em alto mar:
uma pintura de Fernando José Karl.

Singrar o vídeo

Nautikkon, um navio no espaço

http://www.youtube.com/watch?v=5IrpVr0qR3g

Video poema a partir de textos de Adriana Versiani dos Anjos e imagens de Fernando José Karl. Edição de João Gilberto.

Cahier d'écrivain

2012-02-09T09:28:00.000-08:00

Quando já não havia outra tinta no mundo o poeta usou do seu próprio sangue. Não dispondo de papel, ele escreveu no próprio corpo. Assim, nasceu a voz, o rio em si mesmo ancorado. Como o sangue: sem voz nem nascente.

Mia Couto

Joséphine Sacabo, sem data

2012-02-04T13:54:00.000-08:00

2012-02-04T13:52:00.001-08:00

A noite acaba feito gim. O senhor K. não é uma criatura débil como uma haste de verbena; e até afirmou, em determinada ocasião, que o excesso é fundamental; que o excesso leva ao Castelo da Pureza; disse, igualmente, que a vida lhe fugia em cada sopro que vazava dos lábios finos do destino. Tinha um olhar, o senhor K., de ser gerente do The Bay Hotel --- mas ele é o gerente do The Bay Hotel ---, apenas esqueceu por um instante. Seus primeiros pensamentos da manhã já se parecem com os seus últimos pensamentos do dia. A cabeça, a do senhor K., mais bruta do que a cabeça do açougueiro Hamm. Apenas o tédio é, nesse meio-dia de verão, mais bruto, e cáustico. Não aspira, o senhor K. não aspira nunca ao céu. Como Orfeu, parece que está sempre recolhendo no vaso da alma, a um só tempo, um sáurio gravemente ferido e uma deusa com tímpanos de chuva. A noite acaba feito gim. Foi sugerido ao senhor K. que, entre as cinco irmãs — escolhesse uma—, e o senhor K. apontou para Joana, a única a quem a natureza tinha dado todas as rosas do amor. Todas as outras quatro irmãs mais pareciam ter seiva de areal, isto é, eram secas. Eu convido Joana para as fadigas de uma noite de núpcias ou o lúbrico serpentário da língua na nuca. Joana, a boa menina, lânguida após um copo de gim ou mais lânguida se o senhor K. tenta acariciar o musgo molhado entre suas coxas. A noite acaba feito gim. Joana guarda no relicário íntimo a sua fragilidade e a razão de preferir uma Cassiopéia boreal a uma longa temporada no Gehenna fumegante; entre ácaros e lesmas, entre chifres e cascas de cigarra. Um sopro inaudível conta à Joana que ela sabe mais que as plantas e os peixes; que ela sabe mais que os santos. Joana morena, olho verde, cabelo comprido. Por causa dela o galã da noite --- o senhor K.--- poderia até entoar antífonas religiosas na Ilha da Ilusão ou, após beber litros de gim, cairia de língua nas peles, nos pêlos dessa Joana de circunstância --- dessa mulher que enxágua retinas --- e se entrega, de quatro, feito uma piscina molhada, ao senhor K.. A noite acaba feito gim.

2012-02-04T13:36:00.000-08:00

Sunyata

2012-02-04T13:35:00.001-08:00

Não há século novo

nem luz recente
apenas um cavalo azul

e uma madrugada.

Federico García Lorca

Cara amiga,

eu acredito muito no poder onírico: eu penso que devemos acordar do estado de vigília (onde o mundo externo vigora). No estado onírico podemos voar com uma árvore perfumada nas mãos; ao acordar vemos aquela árvore no quintal, só que não estamos mais voando nem a árvore é perfumada; isto é o que torna as coisas, de certa maneira, chatas ou desesperadamente enfadonhas. Por isto devemos despertar, não do sonho, mas do estado de vigília (onde o mundo externo vigora). Devemos aprender a retomar a potência do onírico; isto já falava o Nietzsche em sua teoria filosófica do Eterno Retorno.

Contudo há um outro estado, anterior à vigília, que se chama o Deus ou Algo: eu creio firmemente que o Deus ou Algo é quando a luz que temos (ou consciência) ilumina, alumbra, aclara a escuridão. A luz não apodrece. A luz não pensa. A luz, em latim dies: daí vem a palavra dia e a palavra Deus; Deus que é luz, não deste mundo, nem do outro.

Freud foi um divisor de águas no século 20, porque ele descobriu que, no tal do Inconsciente ou Deus ou Amor, só há o vocábulo sim.

O não vem do ego, do que há de mais podre em nós, do tirano que há em nós e que diz que a potência da vigília (o mundo externo) é mais eficaz que a potência onírica. O ego é aquele que diz, todos os dias, que um poema não vale nada; que um passo de dança não vale nada; que uma escultura do Aleijadinho não vale nada; que uma linha de Paul Klee não vale nada; que uma suíte para violoncelo de Johann Sebastian Bach não vale nada.

Por isto devemos esvaziar o ego.O único poder do ego é reconhecer que não tem poder algum: e isto é reverência, humildade, ou deixar que as coisas fluam. Paul Valèry sugeriu: "Devemos ajudar a Hidra a esvaziar seu nevoeiro".

Numa sala, se alguém disser que há um cavalo azul esvoaçando, sabemos que só as crianças o verão (quiçá alguns velhos). Ninguém entra no Reino se não se tornar criança (não no sentido de tamanho ou idade), mas criança no sentido de se abismar no lúdico, no abismo livre das águas e ver as coisas com olhos novos e retinas enxaguadas pela chuva.

E se, no estado de vigília, praticamos o estado onírico, aí somos artistas e, quanto mais artistas, mais conscientes. Outro dia eu imaginei que um leão de fogo passava próximo de minha xícara de chá e, nela, esquecia sua sombra vacilante. Eu não via o leão de fogo, apenas sua sombra na xícara de porcelana branca. Claro: nem o leão de fogo nem a xícara de chá nem a sombra existiam no estado de vigília; eles existiam, somente, no estado onírico. Quando me refiro ao estado onírico, falo também da glândula pineal, cuja função em nosso cérebro é ver; a glândula pineal é o nosso terceiro olho – nosso olho védico – o Olho do Deus ou do Algo: Aquele que tudo sabe e de quem nada sabemos, porque conhecer o Deus ou Algo é conhecer-nos. Através da glândula pineal podemos ver com os olhos fechados tudo o que há no mundo vasto mundo; e, assim de olhos fechados, recordar do mar, do vento, das barcas; rememorar a nossa origem primordial e nossas outras origens que tais.

O amor é um sim primordial; é fluido integrativo; o Deus é sim, nunca não; a não ser que este não seja para o ressentimento; a tristeza, a mentira; a violência; o desamor.

Devemos despertar do estado de vigília, não do estado onírico. No estado onírico podemos ser tudo, a cada milésimo de segundo. No estado de vigília vivemos sob o tacão da selvageria, humilhados pelo grilhão da mesmice, imersos em baboseiras e cotidianos aviltantes. No estado onírico eu posso fazer comigo e com quem amo o que a primavera faz com as cerejeiras; posso, igualmente, lamber o sal de todo o corpo daquele Ser que adoro e ciciar em seu tímpano a ondulação dos capinzais do Ceilão. Ver as coisas externas com a potência do estado onírico, eis a arte e a condição humana. No estado onírico curamos chagas com apenas passar a nossa língua de bálsamo nelas. Precisamos cuidar das coisas do Espírito (as coisas do estado onírico) e o resto nos será dado de acréscimo. No estado de vigília ficamos na cama dos hospitais. No estado onírico somos pássaros; no estado de vigília somos deputados, gerentes de banco, burocratas da pior espécie. No estado onírico somos um improviso só, algo novo, jazz do coração

Por isto viemos à Vida: para reverenciar o Deus que há em nós; o Deus paradisíaco enamorado pelas obras do tempo: um cabelo, um sorriso, um cálice de vinho; um barco que singra em torno da ilha.

Eu creio em poucas coisas, minha amiga; eu apenas creio que o Deus precisa de nosso pobre coração para existir. Devemos ser reverentes à potência do estado onírico e despertar as forças oníricas latentes. Por outro lado, devemos despertar do estado de vigília, enriquecendo a vigília com leões de fogo, deixando-a fluir musical.

Somos deuses quando nos abandonamos ao mistério.

Abraço
do

Fernando José Karl

Mordillo

2012-02-04T13:25:00.000-08:00

Michael Kenna, sem data

2012-02-04T13:22:00.001-08:00

2012-02-04T12:46:00.000-08:00

Se não se escutam as folhas do arvoredo, Lucana gasta os olhos numa página avulsa do poeta Almafuerte: yo soy un palmar plantado sobre cal e pedregulho. Os vocábulos lidos na frase anterior já estão mortos, derrotados, e unicamente a retina do leitor pode trazê-los à vida com um sopro. Se o vocábulo é sopro e o sopro é vida, sopramos em yo, sopramos em soy, sopramos em un, sopramos em palmar, sopramos em plantado, sopramos em sobre, sopramos em cal, sopramos em e, sopramos em pedregulho. Lucana confessa ao palmar plantado: “Eu sou uma daquelas víboras descascadas junto à fonte fria. Com pinças curvas eu arranco o cérebro dos fariseus – gruta com lesmas – pelas fossas nasais. Eu, com um garfo de ouro, faço um talho na cara da prosódia sonolenta e, debaixo do chuveiro, tento captar, apesar da água torrente, o sentido das palavras em Fernando Pessoa: ‘Atinjo a força de palavras, não para realizar a obra que eu nunca poderia realizar, mas ao menos para dizer com simplicidade por que razões não a realizei’. No espelho, enquanto me enxugo, verifico que na alma continuo sendo uma daquelas gueixas com neve no negro cabelo. Escuto a balada de Narayama e, com a colherinha de açúcar, faço nevar no espírito do chá”.

2012-02-04T12:38:00.001-08:00

Uma pintura de Fernando José Karl.

Escutar

Prelude from Bach's Cello Suite No. 1

http://www.youtube.com/watch?v=LU_QR_FTt3E

2012-02-04T12:18:00.000-08:00

Um poema de Paulo leminski.

2012-02-04T12:16:00.001-08:00

Burton Pritzker, sem data

2012-02-04T12:13:00.000-08:00

Quando não acontece nada,
é no invisível que respira o milagre.

Guimarães Rosa

2012-02-02T13:24:00.000-08:00

Flagrante de uma tarde de verão em Málaga.

Ver

O elixir das linhas

www.oelixirdaslinhas.blogspot.com

2012-02-02T13:21:00.000-08:00

Ver Kimiko Yoshida

http://www.kimiko.fr